Мужу, погибшему в ДТП. 3 года
Сентябрь. И дождь опять играет гаммы.
А я не смею в плоскости листа
Всё зачеркнуть и выйти из программы,
Увидев, что вселенная пуста.
И написать стихи не о тебе,
Во снах своих уже другого видеть…
И моей жизни призрачный мольберт
В чулан заброшен.
Ты, сентябрь, повинен,
Что, позабыв палитру нежных чувств,
Кисть серым цветом жизнь мою малюет.
Когда же я тебя, сентябрь, прощу?
Когда забуду всё, чего люблю я?