О нет, я не Ван Гог вихреобразный,
И не Кушнер, что так о нем писал.
Не сотворить любви картину маслом,
В которой Вас бы я без устали ласкал.
В которой буду молодой и страстный,
Вы будете смотреть в мои глаза.
Не так убийственно, всю душу вынимая,
А ласково, чтоб расцветала бирюза.
Мечтаю, чтобы Вы, как раньше,
Мне посылали лиру, письмена.
Ах, сколько там витееватой страсти.
Как разухабиста была у Вас душа...
Я имя Ваше повторяю чаще,
Чем пульс мой бьётся от стыда,
Когда пишу... И нету музы слаще,
Чем спрятана загадка в те глаза...
Но нет, я не Кушнер вихреевастый,
Ван Гога отрадясь картин я не видал.
Но и квадрат, как ящик чёрный,
Моей головушки отнюдь не занимал.
Нет, не Кушнер я с томиком стихов
Своих на всю страну читавший.
Я лишь Потаев, знаете о том?
Что за любовь рыдания познавший...
Так пусто, боле мне она не пишет.
И нету больше сил, я взорван изнутри.
Прощайте же растерзанную душу,
Не обрести мне вновь любовь, не обрести.
Мне не писать уже о том, как раньше...
"Люблю, люблю!!!" не разнесётся вновь!
О нет, я не Ван Гог вихреобразный,
Я лишь Потаев, неизвестный, лол...