Я из тех, кого лечат метели, дожди и лес,
переборы гитарных струн, языки костра,
пирс, разъеденный солью,внеплановый переезд,
пару старых альбомов на гравии автострад,
на песок набежавшей волны осерчалый всплеск,
ветер, стонущий у вершин Кордильер и Анд.
Только, чтоб заживить той,
давнишней разлуки, срез
ничего,
кроме рук твоих –
не вариант.