Мне давно ничего не снится.
Жизнь сама, как длиннющий сон.
Кличет зиму уже синица. . .
В тишине поредевших крон,
В тишине обречённых листьев.
Всё куда-то спешит тропа,
Тень на солнце, от взмахов крыльев,
И печаль. . . и опять моя,
Возвратиться б туда, обратно,
В мир, оставленных звёздам, грёз.
Не даются мечты бесплатно. . .
К этой тянет всё стук колёс,
Убегающий дальше, дальше
За пределы границ Земли.
Вкус полыни не станет слаще,
Только пыль унесут дожди.
Всё останется, как и было.
Коли осень. . . то ей и быть.
Болью сердце слегка прошило
Так, как ткань прошивает - нить.
художник E. J. Paprocki