Пчела потерялась и к улью
уже не вернулась обратно,
а осень холодною солью –
крыла серебрила нещадно.
О тверди побилась немало,
устала,
и силы изжила,
и граммочки неба не стало,
не стало того, что любила.
Сырой потолок надвигался
безоблачной массою плоской,
и мир убывая терялся
из кончиков лап медоносных.
Перга на порогах и дымно,
не броска зима, но добротна,
не стало чего-то, что было,
и жило оно для чего-то.