Парк, как будто готовясь к спячке,
Притих и готов замереть.
Пешеходы бредут незряче,
Наступая на мягкую медь.
Ветер влажной, грустной прохладой
Заполняет осенью грудь.
Радуйся хоть или досадуй,
Эта грусть есть осени суть.
И вдыхая ее, невольно
Ты грустишь о чем-то большом,
Что не лиственно и не хвойно,
Что свернулось в сердце ужом.