"Наш Иванушка - дурень," - вздыхает мать, -
"Ни горшочек слепить, ни гуся поймать,
Ни вспахать по весне небольшой надел, -
Не идёт ни одно из дел".
"Мой меньшой - неумёха," - вторит отец, -
"Кабы был он хоть писарь там али чтец,
Я б простил грамотею нескладность рук,
Только где там, помилуй, друг!"
Потешаются братья: "Ивашка - дуб!
И воды-то, небось, не найдёт в пруду!
И из леса не дров привезёт - щепы,
Коль не съедет в овраг с тропы".
А Ивашка торчит себе на печи,
Ковыряется в щепочках и молчит.
Василиса сидит у окна с шитьём
И тихонько ему поёт.
"Мой Иванушка - мастер," - поёт она, -
"Искра Божья во взгляде его видна.
Мой Иванушка - золото и талант,
Что ни делает, всё на лад".
У Ивана от песни светлеет взор,
И ровнее ложится резной узор,
И выходят фигурки чудных коней -
В целом мире подобных нет!
Василиса поёт, а Иван творит.
Он и впрямь будто светится изнутри,
И на свет появляются под рукой
Вещи - краше одна другой.
Про Ивана по сёлам идёт молва,
Будто знает волшебные он слова,
От которых в фигурках - душа и свет.
Улыбается он в ответ:
Ведь слова-то и вправду ему нужны,
Но не абракадабра, - слова жены,
Ей пропетые с нежностью для него, -
Вот что в мире сильней всего.
И, любому творцу заглянув в глаза,
Каждый может без лупы увидеть сам
Как искрится внутри и сверкает в нём
Чьей-то нежности огонёк.