Второе сентября. А я прощаюсь с летом.
Оно ушло, по мне слезы не проронив.
Растаял лета след дымком от сигареты,
Что раскурил рыбак. А, может, детектив?!
Мне, впрочем, всё равно, кто в камышах. Не видно.
Из речки скорбь воды ладонью зачерпну.
И все, чего хочу, то не сбылось. Обидно…
Еще одну главу романа зачеркну.
Написана не так, нелепо и незримо…
Вот человек спешит, наверное, домой.
Но что мне до него?! Пускай ступает мимо.
Красивый, соглашусь. Хороший - да не мой.
Где мой, который знал про все, о чем мечтаю?
Три года или семь обещанного жду?
Да, я уже давно без крыльев. Не летаю...
Сквозь жухлую полынь - дорожка в лебеду.
Мне гОрода претит его характер дымный,
Где восстают дома этажною горой.
Мне аромат ларьков постыл арбузно-дынный,
И фруктожадных ос мешает шустрый рой.
Спасенье у реки, у деревянных сходней.
Лишь там могу бродить. Одна, от всех тайком.
Второе сентября. Нет, не вчера. Сегодня
Машу я лету в след рябиновым платком.