Однажды спросил меня мальчик:
«А почему войны идут?»
Спросил, и отрыл свой журнальчик,
«Почему плохиши все живут?
Зачем они травят народ,
Не дают им пожить хоть немного?
Убивают который уж год?
Неужели хотят рокового
Момента, когда мы умрём?»
Стояла я, молча с мальчишкой,
Смотрела в голубые глаза.
Он заплакал, и тихо спросил:
«Почему же люди жестоки,
Она грозила – а он оскорбил?
Почему же войны уходят,
Но потом возвращаются вновь?»
Сказал мальчик, и убежал,
А я лишь молча стояла.
Слишком, думала, мал,
Но познал, он конечно, не мало.