Я возвратился б в мир своих холстов и красок,
От бурь, сует, бессмысленных речей,
Я жил бы где-то там,
Меж светом и пространством,
И не тревожил гнев Его очей…
Я б не хватался за чужие судьбы,
Не приносил им сердце, не служил,
И просто отпустил немые будни,
В пространстве светом потихоньку плыл.
И растекался меж корней изгибов
Холодной, стылой, голубой водой,
Весну родил из мха и зелени несмелой,
Пробившись звонко-сферною росой...
Я б бодрствовал в одном окне манящем,
С рассветом засыпал на выжженных строках,
Теплом укутывал уставший за ночь, влажный,
Твой беспокойный и бездонный дар.
Дано ли так: сквозь мир переродится?
Для человека стать другой, родной душой?
Не в плоти, только сном в судьбе явиться,
И не сломать, лишь светом обратиться,
Не взять, но дать собой напиться…
И надо ли Земному с Богом слиться
В дрожащим отражением талых вод?