Я всё хочу закрыть...счета...страницы...двери...
И перестать на рифму перекладывать картинки жизни прозы.
Я научусь «стучать по дереву», «плевать через плечо» (хоть я не суеверен),
И не читать морзянку знаков на стволах белой березы...
Смогу (попробую) жить тихо...мирно...овощем...
Надену шоры на глаза...беруши – в уши...
Буду «сочувственно кивать» молящему о помощи,
Нарезав красной рыбкой душу в дьявольские суши...
Я буду смотреть под ноги...«не по верхам»...забуду звезды...
Молчанье – золото(я стану фантастически богатым!)
Сон...нервы – строго дозами и «по часам» а равнодушие – как воздух...
(«Какой редчайший экземпляр!» - скажет в сердцах патологоанатом)
Я всё хочу закрыть...забыть...не верить...измениться...
Но вот моё «хочу», какое-то...неубедительное...
(Собачья чушь слезит...как в глаз попавшая ресница)
Поскольку вряд ли я смогу жить жизнью...относительно-растительной...