Излучина реки с названьем Ингода,
пространство сопок в соснах и листвянках
и жизнь в пространстве неги и труда,
цветущая в бурятках и славянках.
Край срубов чёрных, кирпичей,
всё чаще, белых, силикатных
среди речушек чистых и ключей
ещё европой не совсем укатан.
Так помнится мне Забайкалья край
и у Никишихи родной посёлок,
где от морозов сник бы рай,
но не рождённый там в те дни лосёнок.
Под автотрассой танковый завод,
радиостанции до неба вышки -
страна жила тогда не на авось,
а мы не прятали себя в кубышки.
Не из Голландии цветы -
жарки, саранки и багульник,
без мишуры и маяты,
несли мы в праздники любимым в улья.
Край лесорубов, добрых лиц -
лишь изредка бичей испитых, -
я перед ним упал бы ниц
да, видно, встрече не случиться.
А как же хочется по сто
поднять с друзьями под пельмешки,
под позы местные в простой
чайной, пусть и во тьме кромешной.
Да не поднять, не нарубить
капустки мёрзлой под брусникой,
как под ленка уже не пить,
а жизнь не скрасить голубикой.
Всё где-то там, где рядом БАМ,
где жизнь кипит семидесятых,
что не понять теперь клопам
и целофановым мерседесятам.
22.11.2015