Через десять на полста
Выхожу, как Отче Наш.
И считают их уста,
Годы, пройденный тираж.
Загибаю пальцы дней,
Нелюбимых и Любимых.
Дней, утопленных в вине,
От меня не отделимых.
Покусаю ноготки,
Как уже прошло немало
Дней, уложенных в пути,
Мыслей, явно, запоздалых.
Разведу руками я,
Как осталось-то немного
Дней, какая жизнь моя
Будет, долгой иль не долгой.
Отпущу слезу стекло,
В бездну улетит осколок.
Может, время истекло.
Годы, больно, как уколы
В спину бьют, а-ля наркоз,
Отнимают мои силы.
Где дорога на погост?
Жизнь меня уже простила.
Через десять на полста,
Через двадцать – шестьдесят.
Правда, нет и сорока
Мне, а годы шелестят,
Принося отраду дней.
Кони вдаль мои летят
И живу я, как во сне.
Еще много новых тем,
Не окончены все пьесы.
Жизнь полна своих дилемм
И, пока еще, чудесна.
2007