Реальность без тебя всегда тюрьма,
обрекшая существовать на грани,
где нежность предыдущего письма
легко сгорает в топке ожиданий,
где пепел от не выраженных чувств
подувший бриз уносит прочь отсюда.
Мир алогичен и, опять же, пуст,
и нет причины уповать на чудо.
Простые строчки, их глубинный зов...
Огонь залит, однако не потушен.
Глазам не оторваться от часов,
чей ход упрям, но всё же равнодушен.
Кругом эпистолярная тоска.
Лишь небосвод, непоправимо низкий,
сливается с пространством, на века
подвешенным без права переписки.