Играет по вагонам гармонист,
растягивает хриплую тальянку.
Он у себя, в Донецке, был артист,
пока не въехал Русский Мир на танке,
не разбомбил тот самый ресторан,
где он играл на свадьбах-юбилеях.
Он спасся, даже выжил, а дыра
в спине зашита, да горит, не греет.
За окнами подсолнухи цветут,
белеют хаты, с медом дух малинный...
Эй, музыкант, присядь и выпей тут.
За окнами вагона Украина.
Присядь и выпей, выпей и сыграй:
враги сожгли твою родную хату.
А кто кричал вчера еще "ура!",
размахивая лентой полосатой?
Пустые разговоры - кто кого,
за что и как - оно ему не надо.
Не береди, под сердцем у него
осколок от российского снаряда.