Тому, кто добрался к скалам, не хочется возвращаться назад...
даже в вечный сад, где всё ждёт и почти никто,
где белеет закрашенное стекло в доме слепом... на одно окно...
Тому, кто добрался к реке, текущей между деревьями вниз,
трудно оторвать взгляд от птицы, сорвавшейся со скалы ввысь,
будто зовущей: вернись... поднимись... оторвись...
от дневных забот...
Тому, кто не был влюблён в говор скальных волн,
непонятен зов дальних берегов...
Кто придумал жизнь, будто не живёт...
и не знает вкус скальных берегов,
и не слышит птиц... тех, что манит высь...
и не слышит смех вниз текущих рек между гор лесных...
Я же помню сны выцветшей весны... там, где не была, там, где не жила...
брызги по стеклу, облака в горсти... где рукам легко по воде грести...
где камней тепло... и твои слова как ольхи листва в белое окно...
бьётся как у скал, птицей вьётся ввысь...