Высоцкому
Он не был Богом, может быть,
Но в небосводе след оставил.
Его нам песен не забыть,
И тех стихов, что рифмой правил.
А струны помнят те аккорды,
И голос грубый, словно медь.
Он той особенной породы,
Что в жизни видят смысл, и твердь.
За всё ему мы благодарны,
Бегут года, их не догнать.
Они безжалостны, коварны,
Их смысл не в силе нам понять.
Творец застыл с гитарой в бронзе,
Повсюду музыка звучит.
А кто – то любит больше в прозе,-
Поэт к стихам душой лежит…