Ну вот я и слетал на юг за восемь лет.
Хватило на один припев, один куплет.
Фейсбук шумит всё про Париж да про комфорт,
И у меня всё вроде тоже - первый сорт:
И санаторий, и сезон, и пляж с песком,
Но осознаю всё, возможно, я потом -
Ну а сейчас я ощущаю лишь тоску,
Что будто пальцем тарабанит по виску.
Ну не такой же я отпетый идиот,
Что впрок мне отдых черноморский не идёт?
Да и откуда эти мысли у меня,
Что всё мрачней я становлюсь день ото дня?
Что не спасёт ни санаторий, ни любовь,
Ни что по списку там ещё - война и кровь?..
Тоска зелёная, под цвет морской волны,
Которой мы у нас в Москве обделены
И о которой грезим мы подчас всю жизнь,
И ощущаем вечный вкус солёных брызг!
Но брызнуло, а я, подлец, не ощутил,
Хотя старался изо всех, признаюсь, сил...
Быть может, море даже умерло во мне -
Я слишком долго наблюдал его во сне?
А может, жизнь моя взяла такой вираж,
Что бесполезно и стучать: "Алё, гараж!"?
Иду на дно или же попросту тону,
А юг помог мне лишь увидеть глубину?
А может, оттолкнуться ото дна,
Когда поверхность стала не видна?