Я взглянул в календарь и понял то, что я умер.
Где-то год или два назад, но точно не знаю дату,
Может сам виноват, а может все – сговор судеб?
Перестал писать людям и в стол, перестал писать ложь и правду.
Нет, конечно, в тетради потрепанной сколько-то новых строк,
Да, она не пустует и не пылиться. Но это регресс. Ну что же ты?
Столько раз начинал, продолжал и пытался, но словно рок…
Эти строки все не дописаны, все не добиты и все… не допрожиты?
И мертвы. Как и я в N-ный раз, мне это все не в первой,
Умирать и рождаться в стихах, такая моя беда.
Возрождаться из пепла как феникс - и оставаться собой,
И душой рисовать на белой бумаге по средством пера.
Май, 2016.