А под рёбрами осень.
Промозгло и сыро.
Я латаю проседью
стаи душевных дырок,
плетя неумело, криво сбоку дыру в пространстве,
не убеждаю себя в чужом постоянстве...
Я бегу, не целясь (каждый вечерний),
ведь уже не важно с кем и куда, зачем ли:
четвертак километров
с нулём живот
не подкупит, коль вектор
направлен от.