Б Е Г Л Е Ц
Тетрадь №49
-2994-
Опять
тетрадка новая,
а новых мыслей
нет.
Всё та же жизнь суровая…
Где продых, где просвет/?/…
Три четверти от века,
а прожиты как день…
Скребнуть бы по сусекам
муки,
да что-то лень…
И
хлебушек не нужен,
достаточно воды
на завтрак и на ужин,
да стульчик для Судьбы.
На краешек присядет,
посмотрит мне в глаза
и
ничего не скажет…
………………………………………
И смоет грех слеза.
*
У Крыцкова большая
плотницкая ладонь…
У Суховой грудь …
… такая
прямо-таки молит
«Тронь!»
Крыцков, конечно,
тронет…
Возмущению нет границ…
Но,
что-то в груди стонет…
А что там у всех девиц?
*
Сердечная боль Земли
и малого сердца боль
– вот что такое стихи…
И всей Поэзии роль:
Взять эту боль в слова,
сердца в ладони слов
так,
чтобы боль ушла
хотя бы на время
снов.
«»
Однодумцы, собирайтесь!
Где вы там,
по закуткам…
Умывайтесь, наряжайтесь
Я вам
Родину продам
просто так
не за копейку,
за понюшку табака,
за горбушку, телогрейку,
в подкидного дурака…
Однодумцы…
Взятки гладки…
Перекатная всё голь…
Ваши сны и сказки
сладки…
Ваша жизнь
– сплошная боль.
*
Бог приходит с Востока…
Солнцелик и могуч…
И
Предтечу – пророка,
то ли меч, то ли луч
наперёд посылает…
Полыхает заря,
тучи сна разгоняет,
голубит небеса…
Вот
разбужены Нивы
и, сбивая росу,
ветер спелые гривы
клонит мне под косу.
*
19-е февраля
Год со дня смерти Крыцкова.
Мы столпились у гроба…
Почему-то молчим…
Затаилась ли злоба,
или память храним,
удержало ли что-то
от растрёпанных чувств,
навалилась забота
похоронных искусств…
………………………………………….
Мы столпились у гроба
и молчим … и молчим…
Было …
… общая роба,
а теперь Он
один.
*
Внучке Маше
в связи с проявлением
признаков эгоизма.
Лидер – не своебышник…
Это мудрец и вождь…
Не за углом «гаишник»
– придорожная вошь…
Не для поборов и чванства,
во благо лишь бытия
просматривает пространство
вдаль и вокруг себя.
Этот вперёдсмотрящий,
он же и … капитан
– это не приходящий,
не выставочный болван.
Бог положил руку
когда-то ему на плечо
и преподал науку
любви … и
чего-то ещё.
*
«Раб ленивый и лукавый»…
Гастарбайтер – нелегал
так
дурной овеян славой,
что, считай,
почти пропал
в недрах строек
и ОМОНа
жёстких лапах…
Что сказать?
Отсиделся б лучше дома,
чем Россию воровать.
*
Мы с Веней ходим по грибы…
Но
разные у нас и цели, и задачи…
Смотрю:
Его корзинки две полны…
А что в моей?
Свинуха … и в придачу
листок, травинка
и лесной цветок…
Зато в ней слов
на несколько корзинок…
Дружочек мой
охотник – рыболов…
А я
его певец
и солнечных тропинок
бродячий сказочник
и мне не до грибов.
Я солнца луч ловлю
и соснам подпеваю…
Грибы…
Я собирать люблю,
но,
нагибаясь, замираю…
*
Бредли Мэнниг
– щупленький, маленький…
Откуда такая
духовная сила,
такое мужество…
Был табельным,
а стал
гражданином мира…
Мир,
защити своего Сына.
-2995-
Мы с Веней
ходим по грибы…
Он «за»,
а я так просто «по»…
Охота страсть его души,
а мне
так всё равно.
Я заодно…
Мой лес, мой друг…
Корзинка пух-перо…
…………………………………..
И мы заблудимся,
и вдруг
выходим на село.
*
Любителям стихов,
поклонникам сонетов…
Сонеты – не стихи,
шеренги колоннад…
Их базы, капители,
их гладок ствол
иль ручьеват
– всё, всё
восходит к Пифагорам,
царям Персидским,
дивным хорам,
к векам
и миру пирамид,
где солнца луч
в себе хранит
пропорций тайну
и сечений
страстей любовных
и сомнений.
*
Бездельников толпы
по Миру…
Уверены,
всё для них:
Северные Пальмиры
тайный откроют шрифт…
Гении рядами
выставят напоказ
хранимое веками
от посторонних глаз…
Подошвы
стирают камень,
пальцы стирают медь,
дыханье сбивает пламя…
Толпа устаёт глазеть…
*
Погибаем не от мусора…
Мусор – та же суть
земля…
Бьёмся насмерть
в дикой ссоре:
«Свалка эта чья?»
Вереницами машины
свозят мусор
и течёт
ручеёк в мошну
мужчине…
Вверен дамочке учёт.
*
Друзья, читайте Бухарина
«Семь – сорок»
на полях России…
Шаг вперёд … и
… два назад…
Маркс посеял, мы скосили…
Получился горьковат
хлеб…
В муку ли подмешалась
ость полынных трав,
или просто
залежалась
в клетях и ларях.
*
А. Л.
Я помню:
в молодые годы
холодный мрамор
Ваших рук…
И нынче
голос,
дар Природы,
словно мальчишку,
на испуг,
меня сражает
ровным тоном…
Нет ласки в нём,
привета нет…
Кто я?
Компостером билет
пробит … и
в урне похоронен.
*
Каким-то из «рублёвских»
повезло:
У них
и пупсик ненаглядный,
и кролик ненасытный
в одном лиц…
Но…
…………………………………………..
*
Течёт река,
бежит струя из крана,
и плещется волна,
плескается ведро…
Вода … вода…
Во сне к беде кипенье океана
и пробужденье
радостно вдвойне.
На корабле не ты,
и мир вокруг спокоен,
и даже нет дождя,
и солнышко встаёт…
Да,
беды обошли,
но ты ещё раздвоен,
ещё боишься дня…
А Он
уже грядёт.
*
Скорей бы война
хоть с Алькайдой,
хоть с янки…
Единой командой,
как будто бы в танке…
Цель и стремленье
– единый порыв…
Только сомнение
словно нарыв…
Слово «Товарищ»
снова в цене?
На пепле пожарищ
даже вдвойне…
Ужель без войны
невозможна любовь?
Шеренгой кресты,
а на крестиках кровь…
«»
Так…
Не в первых,
не в последних,
окружён толпой,
пыль глотаю…
Знаю, вредно,
но зато с лихвой
заслонён от
всех и всяких
– рядовой боец…
Милосерден Бог:
в атаках не разил свинец…
Милосерден Бог:
в окопах
не засыпало землёй…
……………………………………..
В мирной жизни,
на работах,
тот же рядовой.
Терпеливо пыль глотаю…
Ну, скажи ради чего
сам себя уничижаю,
иль замыслил что?
«»
Бой начинается
с утра…
Проснулся, встал
и в строй…
В своей войне
ты рядовой?
Нет! Маршал!
А войска
– всё, что природою дано,
что сам в себе
взрастил…
Ещё, конечно же,
душа…
Ну, то что Бог вложил.
«»
Жизнь сгибают
три погибели:
Церковь, Царь,
Отец родной…
Мир подлунный,
Вы ведь видели,
прямо скажем
никакой.
Неудачная попытка…
Но со старца спроса нет…
Нам
за что такая пытка?
Не за звёздный же
билет…
Хотя, может быть…
Кто знает…
Вечность – наше бытиё…
Плоть эфира – дух
витает,
обновляя житиё.
-2996-
Тане Аксёновой на юбилей
Ты
два раза жизнь ломала…
Оба раза Бог помог…
В трети раз умнее стала?
Иль споткнулась о порог
и увидела хоромы
в храме
Славкиной души,
иль Беляевские схроны
под сосною … не гроши/!/…
Шутки шутками,
Татьяна,
но смотри-ка,
столько лет
жизнь течёт легко
… и пьяно…
От любви спасенья нет!
*
Зельдин
Прекрасно
молодое тело:
упруго, гибко
– всё в нём жизнь…
Ах, помню
каждой мышцей пело…
А что теперь?
Печален вид…
Так жалко старого актёра…
Грядёт столетний юбилей…
А он поёт и пляшет
с хором,
в сравнении с ним,
прекрасных фей.
«»
Не всякий
Джомолунгму покорит…
Так и твой возраст
редкому доступен…
На редкость рост и стать…
И дух…
Под звуки бубен
шаман
невыразимое творит.
Притихший зал
внимает .. и
следит
за перевоплощением героя…
Взорвалась тишина,
аплодисменты стоя…
…………………………………………..
В гримёрной зеркало…
Старик … один … сидит.
*
Наша жизнь
подчинена процессу…
Если в лоб
– она сама процесс…
Вот, брожу по лесу
и не вижу
этот самый лес.
Ягоды, грибы, стволы сухие
–всё в котёл…
Всеядность бытия
нас самих
готовит в рядовые
для полков
Небесного Царя.
*
Друзья,
НЕ читайте Бухарина
Кому понятны
и нужны
инсинуации Бухарина?
Целенаправленной строки
стрела разит…
Но вы не ранены…
Вы не в окопе,
не в строю,
читатель милый,
на диване…
Вечерний чай …
… по корешку
рука скользит…
Стихи рядами…
……………………………………..
Что потревожит сонный ум,
иль оторвёт
от дум печальных,
вселит надежду в пустоту
твоих ночей многострадальных.
*
Исповедь
случайного попутчика:
Мне б
в родительский дом
ну хотя б на часок…
Посидеть,
подышать,
побродить бы глазами
по стенам … по снам…
Неприкаянно жил
беспробудным бомжём
и отпущенный срок
разливал по стаканам.
Что теперь привело
мою душу сюда?
Тени предков
позвали быть может…
Всё в сознании
плывёт,
набегает слеза…
То вино иль вина
меня гложет.
*
Паутина на росе
как примета осени.
По утрам во всей красе
по осинам проседи…
Белостволие осин
верная примета,
до морозовых перин
догуляет лето.
Солнце, воздух и вода
напоят досыта
всё живое … и меня,
как Ивашку – дурака,
окунут в корыто.
*
Весь столовый набор:
ложка, вилка …
… и зубы
(Не хозяйке в укор,
просто меньше посуды
подавать … убирать)
в сапоге
так удобно
при себе всё таскать…
И, к тому же,
«прикольно».
*
Каждый из нас
хоть немного поэт,
в каждом
хоть капелька Пушкина.
Мы получаем
свой звёздный билет
с первой же сказкой
и первой игрушкой.
В каждом немного…
А что в остальном
и много ль его
остального?
В каждом из нас,
даже в самом большом,
хорошего мало,
много плохого.
*
Давид Самойлов:
«Сороковые роковые…»
и
«девяностые лихие»,
что вас роднит,
мои родные,
и что рознит?
Роднит вас
… смерть…
Рознит величье…
Какая пропасть…
Беатриче
и Данте
по ступеням
в ад…
Фортуна правит маскарад…
Вергилий
ей поёт хвалу…
А мы?
А мы горим в аду…
-2997-
Полнолуние..
Туманы…
Спас народный
странно тих…
Человеко – обезьяны
белый пробуют налив…
К сбору
яблочко поспело…
Осторожно, не тряси,
а снимай … и
кушай смело,
не бери уже с земли.
Август…
Август – император
щедр,
величественно тих…
Лишь гундит на поле
трактор,
трак вминает точку – штрих…
Штрихпунктирная дорожка…
Тает август с каждым днём…
Поднатужимся немножко,
а зимою … отдохнём.
*
В подражание Мольеру
Угасаю, угасаю…
Сам себя не понимаю…
Каждый день
концом грозит:
тут кольнёт,
там заболит
и
отпустит ненадолго,
вновь подступит…
Я терплю…
По врачам ходить без толку…
Я пока что жизнь люблю…
А врачам
дай только повод
присосутся как «менты»…
Пусть уж лучше
жалит овод
и кусают комары.
*
Кому понятны
и нужны
инсинуации Бухарина…
В кромешной тьме
из-за спины,
как стрелы,
молнии татарина.
Притихший кворум
– монолит,
всегда согласный
с этим мраком,
гранитной глыбою висит,
уничижает
липким страхом.
*
Вениному Лёшке 10-ть лет
Ох, уж эти поколенья…
Между ними вечный бой…
Что тебе столпотворенье,
то ему игра с Судьбой.
Короли и Дамы
– карты,
Мир – зелёное сукно,
и заложники не фанты,
а фамилий серебро.
На кону…
Во банк,
рискуя,
… ставят жизнь
(жаль не свою),
потому легко блефуют,
лишь сглотнув слюну.
Уходящим поколеньям,
право, не о чем жалеть…
Тихо в заводи…
В теченье
коль вошёл, чего ж робеть.
*
Читайте Бухарина
Всё так, всё так…
Буржуазия
сама себе стреляет в лоб…
А нас кто?
Азия скосила
иль метод бесконечных проб?
Станки
нам проще переделать,
чем наше «Я»
перековать…
Сомнительное это дело:
хвосты макакам
обрубать…
И что ж теперь?
В капитализме,
навечно погрузившись
… в тьму,
забыть борьбу
и в коммунизме
искать лишь светлую мечту.
Или восстать ткачами Мира…
Стучат сердца:
«Мы ткём … мы ткём…»…
Судьба нам вечность подарила
и мы её переживём.
*
Автобиография – экскурс…
Зачем ворошить тёмное?
Всё устремлено в светлое…
Там времени пульс,
туда
гонят сердца кровь,
туда глаза и мысль
в даль, в ширь, в высь,
там обретём Новь,
Истину и Любовь.
«»
В Те времена
великих было мало
и каждый виден был
издалека…
Так кажется,
иль это семена
те проросли,
которые не смыло,
иль не засыпал
времени песок…
На Ниве вечности
созревший колосок
жнецам в глаза глядит,
но так уныло…
«»
Каждый глаз
отдельно видит
и картину бытия
мозг раздвоенный
осилит,
или нет…
Как быть, друзья?
Да,
великих было мало,
все видны издалека…
А теперь
как грязи стало…
Обмелела ли река,
или время не судило,
не пришла ещё пора…
И
торчит свиное рыло
для хвалебного пера.
«»
Каждый глаз
своё увидит…
Мозга каждого
вердикт
без сомненья
кто же примет…
Каждый
правым норовит
быть…
И в этом
все печали,
все интриги бытия…
Так задумано в Начале,
или, крадучись, Судьба
подмешала острых специй
в тесто Первого…
А мы,
не вникая в темы лекций,
продремали шорох тьмы.
«»
Туча
Запад обложила…
За Москвой-рекой гроза…
А заря
Восток залила…
И … на Пуковой
роса.
Я смотрю на Мир
в два глаза,
оба мозга заняты…
Гегельянскою заразой
подмываются мосты
между Севером и Югом…
Запад
двинул на Восток
и своей закатной вьюгой
гонит вспять
его песок.
-2998-
Мест для жизни
мало стало…
Непригодных – ложкой ешь…
Из стекла, бетона, стали
города…
Проели плешь
торгаши, банкиры, клерки,
шоу-бизнеса орда…
Мир теперь в одной тарелке
(технологии страда)…
Макрокосмос…
Микрокосмос…
Золотой телец
из дитяти вырос в монстра,
обнаглел вконец.
Мест для жизни мало стало…
Разрастается лишай…
Обезумевшее стадо
топчет урожай.
*
Главный менеджер
Страны…
Семи пядей,
самый самый…
Сколько
мы ему должны
за труды?
А труд немалый!
Он и так,
считай, что Царь…
В услужении бояре…
Как запустит руку в ларь,
колготня как на базаре…
Горсть монет
в толпу швырнёт…
Бог ты мой, столпотворенье…
Если в ком мелькнёт сомненье,
вмиг тому закроют рот.
*
Борьке Ельцину не надо
было
пыжиться, тянуться…
Он и так был
парнем бравым…
Надо ж было
так споткнуться:
так беспомощно,
наивно
броситься жидам в объятья…
С детства верил:
Люди – братья
и верны все как Наина.
*
На Успенье
змеи добрые,
не шипят и не кусаются,
ожерельем обвивают
словно ластятся.
На Успенье
жёнки добрые
и
не дуются, не лаются,
друга нежно обнимают,
словно горлицы ласкаются.
На Успенье
Небо доброе
дождичком слегка покрапает,
ясным солнышком порадует,
заступиться обещается.
*
Инвектива Президенту
Владимир,
ты не Вольдемарчик,
а Главный Менеджер
Страны…
Не олигархов
милый мальчик,
а рыцарь
Веры и Любви…
Святым Георгием
на страже…
Владимир Солнышко
– мудрец…
Срамно тебе
быть чьим-то пажем…
В конце концов
Ты
наш отец…
Тебя ристалище взрастило…
Добыть копьём венок Земли
тебе доверила Россия…
Так будь уж добр
не посрами.
«»
Президенты
не имеют права
объявлять кому-либо
войну…
Защищай народ…
Но, боже правый,
не ввергай в безумие
страну.
Хочешь поругаться,
поругайся,
морду равномордному
набей…
Но не смей
над слабым измываться
даже если он не иудей.
Не бери грех на душу,
подумай…
Жить, в конце концов,
хоть как-то всё хотят…
И весь мир
одной великой думой
– платом Богородицы
объят.
«»
Кто, безмозглый,
бросит без опеки
дом, … страну,
тому несдобровать.
Льют дожди,
вскрывают вены реки,
на пороге смерти
плачет мать.
Плачь Земля…
Тебя оставив,
Боги
на Олимпе пьянствуют…
А Ты?
Затопила вечности пороги
водами Надежды и Любви…
Где Герой…
Кто снимет с нас
проклятье,
кто осушит
слёзы матерей???
Неужели вечно
на распятье
отдавать мы будем
сыновей?!
*
Я слова
не подбираю
и приёмов не ищу…
Они сами
заплетают
смысл и звук
в одну косу.
Удивительное дело:
Ни с того и ни с сего
слово к слову
и … запела
строчка духа моего.
*
Пошутим, а….
Вот те нате…
Ослабление влияния
по
квадрату расстояния…
А
квадраты расстояния,
обратите-ка внимание,
не расстояние в квадрате…
Вот те нате…
«»
В едином слове
«Вечность»
и Время, и Пространство…
А наша скоротечность
– суета убранства,
наше мелкошажье,
наша близорукость…
Сам себе не скажешь,
не признаешь дурость…
Сам себя похвалишь,
выпятишь грудишку
и
колпак напялишь
и идёшь вприпрыжку.
-2999-
Т.в. «Временно доступен»
Алла Демидова
читает Диброву
стихотворение Ахматовой.
С 31-го августа
по первое сентября
обложные дожди
словно осень торопят…
И Алла
с экрана читает стихи…
Сто лет
по земле они бродят…
Столетье назад
эти строчки легли,
столетье назад
лопухи прошуршали…
Столетья у нас всех
ещё впереди,
особо у тех,
кого мы не признали.
«»
Мир возвращается
к стихам…
Виток безумий завершая,
приемлет всё:
и аз воздам,
и к слову
душу обращает.
Туман кровавый на полях
Земля впитает, поостынет,
воспоминания о днях
жестоких битв
былиной минет…
И
изначальный смысл стиха
раскроется цветком надежды
и будут праздничны одежды
на тризне Злобы и Греха.
«»
Питаюсь
ароматом слов
и запахов других не чую…
Ни запах свалок,
ни цветов
меня как будто не волнует
и не тревожит…
Я живу
в миру
сомнительного счастья,
букетом жизни всей
дышу,
не проникаясь к ней
участьем.
…………………………………………..
Анализ слабого ума
когда был Истине полезен?
Свиное рыло всюду лезет…
Но что для Истины
свинья?
*
Мы россияне – дети любви
планово строгой
и
вольно разгульной…
Тропы протоптаны
и пути
проложены…
Богохульный
и боязливый народ – народец
зажат в тиски,
тянет ручонки в небо…
А попробуй-ка отпусти,
сожмёт кулаки…
И тут уже не до хлеба.
*
Вызов
с несуществующего номера…
На экране
несуществующий номер?!
Но откуда-то он пришёл…
Пропущенный вызов
странно тревожит:
Вдруг кто-то помер
и мир обрёл…
А номер летает,
по трубкам трезвон…
Он же не знает,
что обречён.
*
Не легко понять Поэта,
но зато
легко обидеть…
А за что?
Не важно это…
Если б каждый мог предвидеть…
Если б каждый
слышал шорох
ветра времени в пространстве,
не сметался б с полок
порох…
Жили б мирно
в мезальянстве.
*
«Жизнь прожить
– не поле перейти…»
Ну, а если поле минное?
У сентенций,
что не говори,
а мозги куриные.
*
В моей избе…
Вам всё здесь
кажется убожеством…
А мне так нет…
Здесь целый мир…
В конце пути
всё подытожится
– всё то, что я
наворотил…
Что уложил в слова
как титры,
а ветер подхватил
теней прошедшего молитвы
и гимны будущих светил…
Когда покажется,
что тело
в страданиях обречено,
печь затоплю,
чтобы запела …
… и мне
уютно и тепло.
*
Я понимаю,
не легко
вам с нами,
дети…
Но короток
на этом свете
путь человека…
Тяжело
ложится старость
нам на плечи,
беззубы и невнятны
речи …
… а бросить нас
нельзя … грешно.
*
8-го сентября:
Выборы мэра Москвы
и губернатора м. о.
Молодых и ненасытных
пруд пруди и ложкой ешь…
Слушай речи…
Слов обилье
льётся в уши
словно в брешь…
В голове не застревает…
Как реклама вдоль дорог
только вдаль смотреть
мешает…
Предсказуем эпилог.
-3000-
Мороз на улице…
На площади Стихи…
Народ в пальто…
Чтецы в дублёнках…
Прошли те времена,
когда нас стерегли…
Поэтики
пока ещё в пелёнках.
Пока ещё…
Жизнь наша такова:
Заставит повзрослеть,
заставит возмужать…
И …
соберётся вновь
соборная толпа
и будет у «Крестов»
Ахматова стоять.
*
Попить винца,
послушать
несвязные речи
и вздохи…
Старые Вы пройдохи,
сядьте,
развести ухи…
Будем пить и кушать…
Беляев за фортепьяно…
Галльский ферзя лечит,
Фролкина спьяну
Шишковой в ухо лепечет…
Весело старичью…
Весело
прожито и не нажито…
Оползнем жизнь съехала
в пажити…
*
Я не самый умный
на Земле,
а, скорее,
в половинке глупых…
Собираю что-то при Луне
из напыщенных, надутых,
не рифмующихся фраз…
Для кого, чего?
Не знаю!
Зарисовываю в фас
мне приснившуюся Раю…
Ту, что
всюду нос суёт
и ругает всё на свете…
У самой
в порядке дети
и мужик весь день снуёт.
У меня же всё не так:
И с женою в вечной ссоре,
и горшков нет на заборе,
и несётся вслед:
«Дурак!»
*
Время на мелочи…
Жизнь на стихи…
Умудряется стрелочник
стрелку перевести…
С рельс не съеду,
не торможу,
хотя не к спеху,
лечу … лечу…
А Вы, друзья
Как Вам живётся
в тысяче мелочей?
Как мне … неймётся,
иль веселей?
Шкалик в буфете
всегда под рукой…
На этом свете – отец родной…
«»
Шкалик в буфете
всегда под рукой
с дымком сигареты
и мутной слезой…
Труба из груди
выжимает блюз…
Что-то внутри,
чего боюсь,
дыханье спирает
до слепоты…
Собака лает
до хрипоты…
Шкалик в буфете…
Иду домой…
След сигареты
падучей звездой…
Думай, не думай,
ноги идут…
Шкалик в буфете
… плут.
«»
Вы когда-нибудь
счастливы были?
Не в экстазе,
а в заводи тихой…
И, как дети нас любят,
любили,
иль содеянное искупили
с лихвой?
Если «Да»,
Вы меня не поймёте.
Жизнь моя
«Грозовой перевал»…
Все четыре копыта
в намёте,
в белой пене
могучий нарвал…
Так я думал…
Выходит иначе…
Ни намёта, ни пены…
Тоска…
Ну и что?
Не горюю… Тем паче,
мои слёзы всего лишь
роса.
«»
Я действительно
ужасен,
как вопит моя жена?
Как осенний вепрь
опасен,
как болотная змея
в час цветенья
Иван – чая?
Нет … страшнее,
как вампир…
Что ж, выходит я не знаю
сам себя?...
Но/!/
знаю Мир.
«»
Боюсь зеркал
– унылый вид опасен…
Особенно с утра…
Сократов ум
бывал всегда ли ясен,
иль его гнобила суета.
«»
Это надо услышать!
Лишь тогда,
может быть,
о «поехавшей крыше»
сможешь здраво судить
и признать правоту
голой правды жены…
Может, прокляв судьбу,
прочь бежать от беды,
иль смириться и лечь
под каток бытия,
чтобы жижею течь
колеёй…
Но … куда?
«»
Если Бог Вас накажет,
то рассудка лишит.
Даже слова не скажет,
просто вдруг замолчит.
И
на стоны и вопли
будет хладно смотреть.
Ваши слёзы и сопли
есть кому утереть?
Некому
кроме Вас же…
Приходите в себя
и рассудок подскажет
колею бытия.
«»
От вечных проблем
спасательный круг
из тысячей теорем,
решаемых вдруг
походя
в спешке дня…
Прихоти похоти
– суетня…
Нервишки шалят,
охолонись…
Поможет навряд /?!/,
тогда утопись
в рюмке,
в стакане,
в бочке вина…
Жизнь на аркане
не для тебя.
-3001-
Тридцать тысяч
стихотворений…
Что в них?
Жизнь …
или так … болтовня…
Список сомнений,
иль самомнений….
Зачем, для кого
столько труда …
… и … зря.
Просто на ветер
дни … годы …
ночи бессонные напролёт…
Жена клокочет:
«Уроды!»
и в гневе тарелки бьёт.
*
к/ф «Охотники за караванами»
Русло каменной реки…
…………………………………
Был Афган
и нет Афгана…
Духи
– дети сатаны,
исповедники Ислама,
что вам надо?
Мир велик!
Даже ваших сил
не хватит…
И Аллах не многолик,
все народы не охватит…
Разойдёмся по своим
руслам рек
без бронь и брани…
Каждый будет имярек…
Разве асё не так
в Коране?
*
Написан стих
и думается:
«Всё!».
Но белый лист
опять перед глазами…
Сознанье отрицает бытиё,
слова на лист ложатся
будто сами.
Всё расплывается,
ни стен, ни потолка,
а, вот, иной раз
в чёрной точке сжато,
а иногда,
вот счастье … как река,
бежит поток,
урча на перекатах.
Уходит стих,
приходит бытиё…
Но почему-то очень неуютно…
И печь гудит,
и сытно, и тепло,
но бытиё
бесцельно и беспутно.
«»
Написал стихотворенье
и … свобода?
Нет уж, друг!
Белый лист
твои сомненья
ожидает…
Как недуг
уповает на рецепты,
на микстуры и снадобья,
так и белый лист
акценты
подбирает для подобья…
Собирает, расставляет,
промежутки заполняет,
чтоб засол не жёг язык…
Но я к горькому … привык.
*
Памяти Леночки Слободянюк
Нынче рано листья полетели,
только середина сентября…
И дожди изрядно надоели,
вся промокла Пукова гора.
Под сосной
в норе барсучьей
сухо
и пока
парка над нею нет…
Муравейник заперт…
Дятел глухо
долбит ель
и замер короед…
……………………………………………
Как писала
маленькая Лена:
«В мире всё пропитано водой»…
Даже память будто отсырела,
как земля под прелою листвой.
«»
Солнце вышло из-за туч…
Как прожектор
светит луч..
Прорубил окно в лесу,
разбудил берёз красу…
От восторга
вздрогнул лес,
птичьи трели до небес…
Ох, заврался…
Хор молчит…
Осень…
Осенью грустит
лес
и всё живое в нём
благодарственным огнём.
*
Как прокормить семью?
?
Ни ума, ни сил…
Последний рубль тереблю,
ничего не купил…
Да и что купить
можно на этот рубль?
Может начать копить?
(Который по счёту дубль?)
Сколько пытался раз
хотя бы рубля два
скопить … но … Страна,
как большой унитаз,
всё смывает в себя.
*
Инвектива Президенту
Мне кажется…
«Крестись коль …»
Знаю, знаю…
Мне кажется
(я продолжаю)
наш Президент
уверовал в свою
непогрешимость…
Взявший высоту
к соперникам
не знает снисхожденья,
и потому
не гож в учителя…
Кто помнит нашего
Петра
и хруст великого сомненья
под грузною пятою сапога?
Кто помнит
речь с броневика?
В угоду гениям – злодеям
мы почему-то стадно блеем,
забыв священные слова:
«Свобода, равенство и братство»
в болоте страха, лжи и чванства…
«Не верь, не бойся, не проси»
увязли в лагерной грязи.
«»
Короткая память
всё забывает
и превращает
трагедию в фарс.
Марс постоянен,
к нам беспощаден,
молнии мечет
и в бровь, и в глаз.
«»
У нас выборы – не выборы…
Фронда … больше ничего…
Просто никакого выбора,
до смешного уж дошло.
Но, я всё же выбираю:
перечёркиваю лист…
Меня Боги покарают?
А за что?
Я – атеист
и не верю в обещанье,
пока «Оно» не сбылось…
Все бы так…
На осознанье
высшей правды … б
наскреблось.
«»
Т. в. «Россия – 2»
к/ф «Ярослав»
История – наука,
или так…
Как в прошлом находить
дорогу к свету?
Удачу не подарит нам
пятак…
Кто ставит жизнь
на звонкую монету,
живёт сегодня…
Завтра он мертвец…
Пустое время
– так препровожденье…
Кому какой
достанется венец
таит в себе
великое сомненье…
И
«Каждый выбирает по себе»
безоблачное небо
или грозы…
История,
рождаясь на Земле
в Поэзии,
всё ж умирает в прозе.
-3002-
Хорошо иметь
домик в деревне…
Где-нибудь
на крутом берегу…
Может быть на Десне
под Ельней…
Или выбрать Оку?
Под Рязанью, Тарусой
виды…
В диком поле
гуляют ветра
и рассеивают обиды,
нанесённые не вчера…
……………………………………
Хорошо иметь домик
и печку…
А ещё бы
держать коня…
Без седла бы
с одной уздечкой
по утрам улетать
в поля.
*
В бизнесе нет друзей,
в бизнесе – интерес…
По волнам зелени свей
– мёртвой зыбью стресс.
Куда катится Мир?
Озабочены Боги?
Изо всех щелей и дыр
повылезали убогие.
Рыла у всех в пуху
и ломится стол от яств,
и каждый
как на духу
под софитами обстоятельств.
Каждый как на духу…
Извивается гад,
лезет в нору,
а на виду зад.
*
По полочкам
жизнь разложу:
за годом год,
день за днём…
Что сам себе скажу?
Да, не горел огнём…
Да, не шёл напролом…
Но
не прятался за спиной
друга
и с чужой
женой под кустом
не целовался я…
Вот и жизнь вся…
Вся ли?
А как же мир
формул, и цифр, и слов…
Вся ли?
А как же пир
сдвинутых в круг столов…
По полочкам разложил
за годом год,
день за днём…
В итоге что получил?
Дым над костром.
«»
Горят …
горят черновики …
лист за листом…
От жара
корчатся в печи…
Потом,
сгребая пепел их
в поддон,
шепчу: «Прости…»
стихам,
которые в огонь
ушли.
*
Юлиу Эдлис
«Антракт»
Роман или повесть,
поэма и стих…
Где моя совесть?
Чего притих?
Вымысел,
выплеснутый на лист,
душу вычислил…
И артист
шкуру чужую
на себя
напяливает … нехотя.
Но,
приживаясь,
шкура не жмёт
и
зритель верит:
«Этот не врёт.»
*
Выборы Губернатора М. обл.
У нас «Выборы»
не выборы…
Ни оркестров, ни огней…
Правда … правда
нету выбора…
Ни буфета, ни друзей…
Праздник
словно специально
исковеркан
и душа
в пиджаке, официально,
в урну трезвою легла.
*
Когда рабочие слоны
везут охотников на диких,
о чём их мысли
и мечты?
Но, вот,
уж раздаются крики…
И воля всех подчинена
единству замысла и цели…
Кто верховодит?
Люди? Звери?
Участь слонов, увы, горька.
*
Всем,
что дорого,
обязан
Вам…
Кому ж ещё, друзья?
Вы в душе,
вы, просто, рядом…
И надежда, и мечта
вам доверены без риска
быть непонятым,
прослыть
чудаком, безумцем…
Низко
пасть … и …
в памяти зарыть
всё, что собрано
по крошкам…
Что ж?
На Пуковой горе
лес с Наташкиной ладошки
в родовом гнезде?
Да, конечно!
Но не только…
Лес как Вечность
и Душа,
как Любовь … и …
слово «горько»
запечатаны в уста…
Всем, что дорого,
обязан
этой Вере и Любви,
и друзьям…
Смущённый разум
не они ль уберегли…
«»
Хочу Попугая
жёлто-зелёного,
вечно встревающего
в разговор,
бесцеремонного,
наглого, злобного…
Вместо «Здравствуй!»
«Эй, вор!»
Напоминающего…
И правда …
Кто я … что я
и чем живу,
знал ли когда-нибудь
слово «надо»,
или всегда вопиял
«Хочу!»
-3003-
Нельзя продавать любовь…
Нельзя предавать друзей…
Плату за помощь
нельзя брать.
Древние «Суры»
для нового круга
новь?
Или нет?
Как знать…
Как воспринять
без перевода
язык столетий,
язык миров,
шёпот струи водопровода
и горных потоков рёв?
Есть
непреложный закон Природы
(всегда архаичен, всегда вновь…)
для горной
и для равнинной породы
единый закон
– Любовь!
*
На мысль простую
не хватает слов…
На сложную
они всегда в избытке…
Как на кукане
утренний улов
и олово избыточное
в слитке.
Простую мысль
не просто донести,
а сложную
и сам не понимаешь.
Поставил сеть …
… запутался в сети…
Как выбраться?
И сети разрываешь…
И сладок первый
воздуха глоток,
когда всплываешь сам
из подсознанья…
Как низко
нависает потолок,
как зачаровывает
звёздное сиянье…
Как формула конечная
проста…
Лишь горстка символов
над грудой размышлений…
Развешены повсюду тенёта
– коварные ловушки
измышлений.
*
Что скажешь старости?
«Спасибо и прости…»
За что?
За то, что были Вы…
За то, что
на плечах носили
и подарили свет звезды
на небосклоне наших судеб,
за первый шаг,
за первый старт,
за ветер в паруса…
Пусть остаётся юною
Мечта
и вечным … март.
*
Тринадцатый год лишь начало…
Всемирный потоп впереди…
И вечный «Авось» у причала,
на тумбе не видно петли…
«»
Россия во тьме
погружается в воду…
Промозглая осень
холодным дождём
приносит нас в жертву
бесстрастному Богу…
А нас уверяли:
Он был нам отцом…
А, может быть, нас
проверяют на прочность,
на зрелость, на стойкость
в неравной борьбе?
Но…
Но состязание духа
заочно…
Третейский судья наш
и сам на кресте.
*
Формула Вечности
дивно красива…
Камешек жёлтый
в прозрачной струе
взгляд завораживает
переливами,
зыбкими тенями
на глубине.
Формула вечности…
Справа причина,
слева последствия
и результат…
Равенства знак
повергает в кручину,
в нём-то и кроется
тать.
*
Ломать – не строить!
На Руси
известна формула извека…
Ломали даже человека,
а нового-то
не взросли…
Как наш устойчив
генотип,
как много в нас
звериной страсти…
Не оттого ли все напасти…
Волной
удушливый прилив
сознанье мигом затмевает
и взор уже не различает
кто враг,
а кто случайно влип.
*
«Чего хочет женщина,
того хочет Бог».
Кто из мужей
сравниться бы мог?
По определению
всякий плох,
даже ловящий блох.
Так что зря тужитесь,
мужики…
Но не печальтесь,
всё впереди:
Там,
на кострах инквизиции,
нас
тёплый приём ожидает
в свой час.
*
Натальины посадки
Взрослеют сосны…
Опадает
хвоя с веток и стволов
и посадка обретает
вид естественных лесов.
Лес Наташкин!
Вот так чудо,
уголок любви,
детской ручкой
и причудой
дарит ягоды, грибы…
Все округи поспешают
собирать плоды земли,
без зазрения решают,
что Они-то здесь
свои.
*
Пахнет хвоей и озоном,
с неба сыпется крупа…
Колокольным перезвоном
отмечает Покрова
белохрамие округи,
службы тянутся с утра…
Сорок дней
до первой вьюги…
А уж там, глядишь,
пора
пересаживаться в сани…
Первопутком зайца скок
и дымок повис над баней,
а над каменкой парок.
-3004-
Я приучен к телефонам
и звоню
друзьям, знакомым…
Ну, а тут «Энергосбыт»
в трубку что-то верещит:
«Наберите то и это
и пошлите на край света
для учёта…»
Для учёта
счётчик есть,
для оплаты
«Почт» не счесть…
Надо Вам вести учёт/?/,
ноги в руки и … вперёд…
«»
Пастелям Шилова
Бытопишу…
Что за строкою?
Где ткань искусства,
где душа,
где пальцы в кровь,
где красота?
В конце концов
как быть с собою…
Как утолить бессонный зуд
вложить в строку
печаль и радость,
и мироздание,
и малость
не утаить во мраке спуд?
Бытопишу…
Строка сереет,
ни светотеней,
ни лучей,
ни красок Мира
– всё бледнеет
перед пастелями очей…
«»
Осыпаются краски,
рассыпается холст…
Лишь слова без опаски
поднимаются в рост…
Не горят и не тонут…
В безвоздушной среде
они всё-таки могут
жить как «точка – тире»…
Кто осмыслил впервые
всё бессмертие слов
получал чаевые
от грядущих веков?
Получал, без сомненья…
Только не пятаком,
а крестом вознесенья
над словесным котлом.
*
Король Лир
Нарушен мир,
покоя нет в душе…
К приходу нового
сознанье не готово,
а уж вовсю ремонт
в осиновом гнезде
и жалят стражники
безжалостно … слепого.
На трости стук
слетается орда
– защита гнёзд
для них святое дело…
С позором враг бежит,
незрячие глаза
не выдают
ни боли, ни предела.
«»
Перечитывая Фейхтвангера
Над трупом мыши
горбится ворона:
расклёван мозг,
распущены кишки…
Беги, беги…
Семье не до урона,
самим бы ноги унести…
Жестокий мир?
Иль пищевой цепочки
случайное звено…
Попался … и … молчи…
А если так,
к чему все эти
строчки
и все метания души?
«»
Ох,
внимание свалилось…
По полгода ни звонка…
Словно крышка
приоткрылась
и пандорова пчела
уж жужжит
над самым ухом…
Отмахнуться, убежать?
Не легко…
Но твёрдый духом
всё же может устоять.
«»
В этом году
всё аномальное…
От слов,
кончающихся «А»,
не удивляясь,
ждём сюрпризы…
Природы женские капризы
лишь подтверждение…
Не зря
и поговорка:
«Как шлея
под хвост…» … Кому?
Вот, вот … кобыле…
………………………………………
Сегодня позвонил Людмиле
и получил своё сполна.
*
«Платите по счетам!»
О, если бы знать счёт…
Мы, не задумываясь,
в долг берём без счёта.
И если вдруг
счёт предъявляют нам…
Как сдутый шар,
негодный для полёта,
так морщится
всегда надменный лоб,
когда долги нас
загоняют в гроб.
*
Гойя
Печать наставников
и в стати, и в лице,
как ген родительский,
несём не сознавая…
Абрис ладони на листе,
распятой,
виза пропускная
в мир музыки,
не более того,
как цепкий глаз
для живописи важен…
Но это всё
мазня … и … ремесло,
пока печатью свыше
не помазан.
«»
Ещё есть/!/
молодость на свете?
Наверно есть,
раз блеск в глазах,
и не пергаментной,
а свежей,
упругой кожей
манит пах
и грудь зовёт:
соски живые
и взор влекут,
и колют глаз;
и губы пухлые
немые,
и на устах
призыв – отказ…
Ещё есть молодость…
На свете
не переводятся Любовь,
Надежда, Вера…
Сёстры эти
спокон веков рождают
Новь.
«»
Сам себя боюсь…
Иной раз
убегающие строчки
предваряют то,
что будет.
Перемены ветер
будит,
раскрывает жизни почки…
На себя тогда любуюсь?
Вот уж нет…
Как раз боюсь я…
Часто
собственные сети
нам грозят пучиной тёмной.
«»
Как часто
собственные сети
нам грозят
пучиной тёмной…
Расшалившиеся дети
все в возне неугомонной
.………………………………………..
Окриком не успокоишь…
Разве только
сказкой на ночь…
Но
по сказке жизнь устроишь,
сам себе
помочь не сможешь.
-3005-
А. Л.
Нужен мне
слушатель
детски наивный,
детски невинный,
не изощрённый
в ямбах … хореях
и прочих толмудах,
слышащий, видящий
и осязающий
слова звучание…
Слушатель
нужен мне
чуткий и нежный,
и не безмолвный,
но с голосом тихим
и слухом, способным
услышать напевы
и уловить в них
души покаяние.
«»
От детей
не требуем вниманья
и не ждём от внуков
ничего…
Наше возрастное увяданье
в жизненной канве
лишь ремесло.
Научившись стариться,
не хнычешь,
не тоскуешь
по безумным дням,
с каждым годом
радостнее дышишь,
не трезвонишь попусту
друзьям.
Каждый день размерен
и наполнен,
в каждом слове
словно соль земли,
если ты уверен
что исполнен
долг святой
пред Небом и Людьми.
*
Читая Бальмонта
Жизнь мстит всем равно
за ошибки…
Но
как по разному несём
мы этот груз:
вот этот хлипкий,
а этот вечный карапуз,
а тот боец
и равнодушно
поверх поверженных
глядит,
а тот мудрец
и, простодушно
всё принимая, не скорбит.
Но
есть один…
Он зло приемлет
как первый стимул бытия
и даже по ночам не дремлет,
как страстью, злобою горя.
*
Год не среднестатистический
– непрерывные дожди…
Просто апокалипсически
расползлись по грядкам мхи.
Ждать засушливого года,
иль скрести и вывозить?
Так весь гумус с огорода
можно, просто, загубить.
«»
Клёны сбросили листву…
Ветер рощи продувает…
Все озябли … и
… гадают:
как им пережить зиму.
«»
Надвигается зима…
С каждым годом всё труднее
заготавливать дрова,
всё тревожней холода,
ночи кажутся длиннее,
неуютнее изба.
Где ты,
нянюшка Арина…
Я: «Ау!»
Ответа нет…
Время лики поразмыло,
заметает даже след.
Лишь плывут воспоминанья
бурных юношеских лет:
Под гармонику гулянье
по селу
под лунный свет.
*
Перечитываю Драйзера
Испокон веков
политик
лишь фигляр на бирже…
Ставки
устанавливает нытик
– серый кардинал в отставке.
Закулисье
– вот театр…
Там
трагедии и драмы,
водевили, оперетты…
В робы серые одеты
бродят тени Мельпомены
краем кратера и рампы.
Испокон веков словарь их
не меняется … и уши,
пропуская звуки в души,
за порогом оставляют
тайны
клинописи слов.
*
Нет событий – нет стихов…
И душа молчит…
Стопка чистая листов
замерла … лежит.
Нет задумок,
планов нет…
Правда, вот, Луна
девятнадцатого в ночь
в тень Земли ушла.
Обещая новый цикл,
гороскоп не врёт/?/,
«нет» и «да»
(горе – не беда)
и затмение пройдёт,
оживёт душа.
*
Я прогуливаю палку…
Вам бы в голову пришло
по утрам гулять по парку
с лыжной палкой?
Вам смешно!
Ну, а я
на самом деле
часто с палками хожу,
обхожу свои пределы,
заодно ещё пишу:
словно «чукча»
о погоде,
что успел отметить глаз…
В этом утреннем обходе
удивишься … и не раз:
То лиса через дорогу
деловито пробежит,
то спугну с сука сороку
(вечно без толку трещит),
ёж в глаза
без страха глянет,
заяц за кустом мелькнёт…
(Жизнь лесов
– журнальный глянец)…
И, случалось, в дуплах мёд
находить…
Но суть не этом…
Просто
с палками ходьба
позволяет быть поэтом,
не печалясь:
«Эх, судьба…»
*
Обрастаю, обрастаю
словно на зиму медведь…
Мохом щели забиваю…
Хорошо б не угореть…
Вообще-то
наши зимы
лет уж двадцать
как не те,
что бывали:
Воздух синий
обжигал уж на крыльце…
Ну и ладно…
Почему-то
ярче прошлое для нас…
Старость требует уюта
и берлога
в самый раз.
*
Ко мне во сне
явился Драйзер.
Как вовремя
он поддержал мой дух…
Сомнений нет,
в тоннелях жизни
дайвер
всегда следит,
чтоб факел не потух.
Потоки воздуха
вытягивают пламя…
Спеша за ним
на свежий воздух,
Мы
не замечаем как
жестоко ранят
на поворотах
острые углы.
«»
В. М.
Я Вас люблю…
Конечно без надежды
в Вас пробудить
ответную любовь.
Старик уже…
Но,
как бывало прежде,
во сне приходите
и бродите меж снов.
О, если б явь
была бы столь прекрасной,
то жизнь не
оказалась бы пустой
и факелы
сгорели б не напрасно,
и старость
окупилась бы … с лихвой.
-3006-
Известно:
Всем хорош не будешь,
и каждому не угодишь…
Но
одного кого-то любишь
и, вот, ему
как будто мстишь…
За что?
Смешно…
Никто не знает…
Рядком бы сесть … и
… обсудить…
Но,
что-то в воздухе витает…
Уж лучше вовсе не любить.
Избыток чувств
плодит невзгоды,
пороки наши все от чувств…
На них потраченные годы
– лари лохмотьев … и
… искусств.
*
Кто принужден
с плахой породниться,
чтобы через миг
свободным стать,
тот свободой
сможет насладиться?
Кто бы мог, поведав,
не солгать?
Кто бы мог
открыто, не лукавя,
без легенд,
былин и небылиц
показать
не жалящее пламя
не в толпе
перекошённых лиц?
Кто бы мог
собрать всех воедино
не тщеславья ради
и богатств?
Купина неопалимая,
затмила
круговую чашу
наших братств.
*
Стал несладким
сладкий сахар,
не солёной
стала соль…
Неизбежно к краю,
к краху,
приближаюсь…
А пароль?
Вот пароля-то не знаю…
Строгий сторож
у ворот
отошлёт назад,
пиная…
Если поп наш
мне не врёт…
*
Р. Ф.
(в детстве
Ритуля Фролкина)
Я копаюсь в закромах…
Что там
с юности осталось?
Может
что-то залежалось,
не нащупаешь впотьмах.
Я копаюсь в закромах…
Всё,
что в памяти сгрудилось,
по летам распределилось…
Не находит места
Страх.
С полки прыгает на полку…
Мне смешно,
как он без толку
норовит шмыгнуть в запах…
Я копаюсь в закромах…
И
надеюсь на удачу:
Нерешённую задачу
всё ж решить
«О двух сердцах».
Я копаюсь в закромах…
«»
На любимой женщине
закончил век Поэт
и бездыханное
к ногам осело тело…
И замер на устах
задуманный сонет,
и слово откровенья
не слетело…
Была ли женщина,
иль грёза лишь
о ней?
Скорей всего
никто уж не узнает.
Остался миф – его ли
«Песнь песней»…
Но этот миф
сердца все покоряет.
«»
Сколько же можно
таиться и врать?
Себе не изменишь,
себя не обманешь…
Кто ты? … Ты агнец?
А может быть тать?
Что же молчишь
и в глаза мне не глянешь…
В зеркале прячешь,
отводишь глаза…
Там, в зазеркалье,
давно всё известно…
Может тебе самому
интересно
тайну какую
скрывает слеза…
«»
Я мою золотой песок…
В ручье моём его не много.
Стучит лоток,
стучит висок…
Поток и жилка в ритме слога.
Я мою золотой песок…
Крупинкам счёт вести
нет смысла…
Рука устала и повисла,
а набралось всего
с пяток…
Я мою золотой песок
так наугад и на удачу…
Стучит лоток,
стучит висок…
А я, того гляди,
заплачу.
«»
Из века в век,
от века к веку
любви весёлую потеху
нам дарит ветреный Эрот
(или Амур на стрелах шлёт)…
Всё начинается с записки…
Обычный путь
(увы, не близкий)
от третьеклашки до любви…
Не раз сжигаются мосты
и вновь наводятся…
Но вскоре
всё утопает в мутной ссоре…
Разлука открывает новь:
И Мир, и новую любовь…
Звенящий лук
в нас мечет стрелы
и, воспаряясь за пределы
обычности,
уж не корим
того, кто прежде
был любим.
«»
Ласточки под стрехой
лепят гнездо.
Срывается с гнезда…
Почти что бьётся грудью…
В последний миг
подхвачена крылом
в просторе солнечном
сверкает белой ртутью…
О чём-то думает?
Наверно не о чём…
В ней только жизнь
сверяется с Природой
и на потоках
держится душа…
И кажется Земля
немыслимо далёкой
с той высоты,
куда вознесена.
«»
Листья, как птицы,
летят … и летят…
Ветер поднимет
и гонит, и гонит…
Стаи так дружно
крылами шуршат…
Дерево плачет и стонет…
Листья,
как сердце,
срываются вдруг,
падают, падают
в тёмную бездну…
Знают они
что такое испуг,
или им чувства
совсем неизвестны?
Листья, сорочками с плеч
соскользнув,
словно стыдятся
решимости этой,
к белым ступням
напоследок прильнув
первой прощальной
приметой.
«»
Паганини
О чём ты, скрипка,
мне поёшь…
Зачем смычок
по жилам ходит…
Что звук
в душе моей находит
так, что невольно
слёзы льёшь/?/…
И сердце…
Сердце замирает…
Перед глазами, как туман,
клубами белыми
обман
коварной памяти
всплывает.
*
Инвектива Президенту
Величие строек
в небытиё…
Осталось одно
– грандиозность…
Кому это нужно?
Оно не моё…
Не воля,
а так себе … вольность.
Не Мира единство,
не целость Страны,
не дух,
не душевность прихода…
Шагать широко
позволяют штаны,
пошитые для исхода.
Преданья гласят:
Сорока сороков
мы будем скитаться,
не зная покоя…
Нас будут гонять
как ворон и сорок
– воров,
не пригодных для боя.
«»
Стучусь в открытые ворота,
или в закрытые стучусь,
привратнику одна забота…
Он
умудрённый римский гусь
гогочет:
«Барев дома нету…»
и … «Поворачивай назад!».
Всю жизнь я слышу
песню эту
и приезжаю невпопад.
Незваный гость…
Он лучше … хуже?
С каких сторон не посмотри:
Петля на шее туже, туже
и туже на штанах ремни.
С мольбой протягиваю руки:
Владыка, к горю снизойди,
простри свой взор
на наши муки…
Стучусь, стучусь…
Пустые звуки…
Замок амбарный
изнутри.
-3007-
Р. Ф.
ходит «на пиявки»
Вам, мадам, пиявки?
Нате…
От души желаю Вам
на пруду или в палате,
на живую или в вате
обновления ногам…
(Ну, конечно же, и выше…)
Чтоб пульсировала кровь
и стонали бы потише,
вспоминая про любовь.
Что-то всё я перепутал:
«выше, тише…
… кровь, любовь»
Я б Вам
ноженьки укутал
и вернул изгиб на бровь…
Я бы Вам поведал тайну…
Никому бы … только Вам:
Сам пиявкой,
так случайно,
припиявился б к устам.
*
Трудно исследовать
живое…
Стих раздраконь
и он умрёт…
Не соберёшь потом немое
как колос к колосу,
что б сноп
был сноп хранитель,
назидатель…
Кому мука, кому зерно…
Но
дать захочет ли Создатель
шанс мёртвому,
чтоб ожило.
*
Переговоры с Китаем
Страна,
которая была
и до Всемирного Потопа
и неизменной дожила
до нынешнего «шопа»
Что в ней изменится
за срок
благоволения Природы?
Её плато – её платок
её укроет от невзгоды.
Легко ль
тягаться Миру с ней?
Такие нежные объятья…
Нас уверяют
«Люди – братья!»
в чаду потушенных свечей.
*
Фонтаны берёз
поднимаются в небо,
совсем не осеннюю
голубизну,
и опадают
прядями Феба
в нашу привычную
суету.
Ветер, балуясь,
играет прядями,
ступнёй невидимкой
приминает траву…
Осень дышит
своими ядами
на предсмертную
красоту.
*
От трагедии до фарса
жизнь иной раз
пролетает…
Редкий зритель понимает
что же было…
Маски транса
под юпитерами схожи..
Да и все привыкли:
рожи
на подмостках
– глюки пьянства.
«»
Мы в театре теней…
Неуютно и сыро…
И, к тому же,
вдруг выбило пробки…
Свет погас…
Сразу стало как будто
светлей
и не так уж уныло
в театральной коробке.
Каждый сам, вдруг, артист
и вокруг все артисты,
все герои судьбы
и своей, и чужой…
А один…
Он заделался вдруг
пианистом
и по клавишам стульев
грохочет ногой.
Мы в театре теней…
Мы и сами-то тени,
мы статисты судьбы
и спектакль не для нас…
И
готовые тексты ролей
подменяются мастером сцены,
в том не видит беды
замусленный глаз.
*
к/ф «Высоцкий»
с Безруковым в гл. роли.
Голубой «мерседес»
расскажи мне, дружочек,
это кто за рулём
и какой он шофёр…
Он шофёр?
Он поэт, между прочим…
Голубой «мерседес»,
он шофёр между прочим,
а не между … артист
и поэт.
Он Поэт и Артист…
И у нас день рожденья
в один год, в дин день,
о часах умолчу…
Тот январь для страны
стал безумием самосожженья…
Почему-то тогда
появились, как Фениксы,
Мы.
Голубой «мерседес»,
не печалься, дружочек…
Ведь тебе повезло
быть в безумных руках…
Ты летал …ты летал,
не касаясь колёсами кочек…
Человек за рулём обо всём
написал.
*
У нас на Небе
разные кладовки…
Но,
если там бардак
как на Земле,
то при
очередной транспортировке
(вдруг повезёт)
окажемся на миг
наедине.
И что мы скажем,
глядя друг на друга,
коль на земле
была нам не судьба?
Я был ли другом?
Ты была ль подругой?
Разлука наша … счастье
иль … беда?
Ну, что молчим?
Словами не поможем…
И краткий миг
как вечность иногда…
Глаза в глаза…
В одну судьбу две сложим
и запечатаем слезою
навсегда.
*
Пепел и тот
развеян…
И … ничего…
Ничего?
Неужто не посеял
хотя бы одно зерно?
Не проронил ни слова…
Ведь могло бы запасть…
Видимо без улова,
гнилая, видимо, снасть…
Может быть,
может быть,
может быть…
Сколько причин пасть…
И лишь одна может
помочь устоять:
Страсть!
Страсть превращает пепел
снова в цветущий сад…
Но,
сколько не делай петель,
не повернёшь назад.
Конец сорок девятой тетради.