Художник, стар и одинок безмерно,
О том, что оказалось эфемерным,
Вздыхает тяжко. Разгоняя мрак,
Зажжет огарок. Экономит свечи.
Бумага, уголь, тишина и вечер,
Да старый холст, что не продать никак.
Никто не видит в душном полумраке
Как след угля танцует на бумаге,
Метнется тень по старому холсту.
Как та, которой нет уж четверть века,
Сквозь слезы улыбнется. Как калека,
Почти не видя, доведет черту.
Устав до смерти и сроднившись с горем,
Пьет горькую, напрасно с Богом споря.
Проходит все, и счастье и тоска.
Жить - принимать в себя все, что возможно,
Возвышенно, светло, легко и сложно.
Как пить любовь и недопить глотка.
И все-таки, все было не напрасно:
Она в веках жива, в веках прекрасна.
Пусть сам создатель, одинок и стар,
Почти ослепший, немощный и нищий,
С усмешкой горькой, головой поникшей,
Ждет Гостью, пьет и проклинает Дар...