Осень наступила золотая,
Застрочили сразу все поэты,
Кто как может пишет восхваляя...
Но сейчас я буду вовсе не об этом.
Наступила значит, всё таки дождались.
В первый день же радость принесла,
Малыши за партами остались,
К ним учительница первая пришла.
Вот раздался первый колокольный звон,
И прошёлся он по всей стране,
Слёзы радости, как Господу поклон,
Всюду бантики, как чайки на волне.
И пройдёт опять не так уж много лет,
Снова осень, снова школа, институт,
Снова звон прольётся, застрочит поэт,
Всё по новому о старом, знешь, только тут.
Всё как прежде, Александр как и писал,
Ночь, улица, фонарь, аптека...
Пережил Серёжин возраст, хоть и ожидал,
Я не так прожить часть сего века...
Я про осень вроде этот стих начал,
Занесло куда-то, как обычно, в дебри,
Нить последовательности снова потерял,
Да и не прошу ведь, в это всё поверить.
В общем, осень тоже очень я люблю,
Как и зиму, и весну, и лето,
И как все поэты, только я без голоса, пою,
Про возвышенные, только не во мне, все чувства эти.
Столько строк кому-то написал, напрасно.
И о главном, важном очень, всё же не сказал,
Как играть с поэзией и чувствами опасно,
И как рад, что с ними в жизни не играл.