Когда сентябрь в рябиновом угаре
листву раскрасит в желто-красный цвет,
а небеса ещё и не рыдали,
они слегка лишь хмурились в ответ,
И я тогда, уже прохладным утром,
не понимая сущность бытия,
в своём слов сочетании премудром,
пытаюсь что-то выжать из стиха.
Не передать словесного портрета,
сентябрь картинно прячется в листву,
как юноша влюбился в бабье лето,
простит природа пылкому юнцу.
Она октябрь ещё чуть-чуть придержит
и сентябрю позволит догулять,
и предо мной чего-то там забрезжит,
и я смогу от жизни что-то взять.