Здесь нет бессмысленных чувственных сказок.
Здесь любят как любят, не претендуя.
Здесь выброшен вон весь собранный паззл.
Здесь любят как любят, не претендуя.
Нет смысла прельщаться напыщенным фразам:
Поэты ведь врут, слова правды минуя.
Стремятся придать вечность истины чувствам,
Что в них зарождались, в борделях ликуя.
Навечно влюблялись в случайные шалости
Красоток блудливых, в вине забывались.
А утром похмельным стыдились и прятались
В метафорах стройных, эпитетах праздных.
Но дух Маяковского спасает от глупости,
Он пишет о том, как сражаются милые.
Как лбами врезаются чувства по тупости,
Как сходятся ро'дными, расходятся чуждыми.
Так много отравленных мифом раскрученным,
Не спящих в ночи, страдающих болями;
Наркотиком сердца зависимых в приступах
Безумных страстей, рождённых иллюзией.
Ведь лучше в завязку уйти от надуманных,
Фантазий чужих, воображаемых скукою.
Что краше всех врут и бросают с жестокостью,
Как суку с двора, наивностью буйную.
Здесь царство стихов и радуг загубленных.
В нем любят как любят, не претендуя.
Здесь каждый скрывает за чувствами умыслы
И любит стыдясь, предавая, целуя.