У Пастернака всё бело.
Белы запястья рук разлуки.
Бело балконное бельё
И бельма белы у излуки
Белёсой тайны, где лишь мы
Метём, сметая ночь в пределы
Безукоризненной весны
На белоснежной глади тела.
А за окном опять метёт.
Метёт, как будто бы от скуки,
В которой нежности полёт
Колечками сплетает руки.
8 сентября 2016