Не поддаваясь логике научной,
(одёжки правил – вовсе не по ней)
становится прозрачной и беззвучной,
но полной света, память, с ходом дней.
На первый взгляд – бесхитростно-простая,
подобно чёрно-белому кино,
она во сны, как роща, прорастает,
перешивая грусти полотно
на гобелен торжественной печали.
Законам перспективы вопреки,
там на опушке проступают дали.
История – её черновики.
Что набело? До времени, неясно,
как непонятны лабиринты сна.
Заманчиво и оттого опасно –
бродить душе в той роще. Но она
не разуму, порыву поддаётся
и увлекает тело за собой,
черпая чудо-влагу из колодца,
который называется Судьбой...