Каждый вечер в одиннадцать ровно.
Зажигались для них фонари.
В трубке голос чужой и знакомый.
И ответ, да опять это вы.
Диалог после дружеской шутки,
наугад, на спор названных цифр.
Словно мост, телефонная будка,
пролегла сквозь разорванный мир.
Это странно, они ведь знакомы.
Каждый день как игра в дежавю.
А в одиннадцать вечера снова,
он позвонит и скажет, люблю.
Но однажды все было иначе.
Почему то молчал телефон.
Чей- то в двери звонок,
сердце радостно скачет.
Это вы? Если это не сон.