Во мне говорит тихий голос могильных плит,
Покрывшихся пеплом истлевших от боли амбиций.
Смывает любые следы неразбавленный спирт,
Что внутрь принять, что полностью им облиться.
Пусть рядом не тот, кто дорог, но тот, кто пьян.
И это хмельное веселье добавит фальши.
Под нашими рёбрами сотни осколочных ран,
Давно ставших частью кроваво-бордового фарша.
Избитыми фразами жгли по невинным сердцам,
Пытаясь представить, что боль это часть эйфории.
Приравнивать будни к часам, а года к месяцам-
Один из симптомов замедленной шизофрении.
Я полностью жив и, как следствие, внутренне мертв.
Как следствие, пьян и в дальнейшем безвыходном сплине
Пытаюсь найти вдохновение, а замысел стёрт
Как старый башмак, измазанный в гуталине.