Осень ещё только-только, слегка -
первым несмелым касаньем смычка,
лёгким порханьем в траве мотылька,
нежным дыханьем ребёнка.
Охры мазком на зелёном холсте,
жёлтой присыпкой из листьев,
яблоком в луже, на диком кусте -
первым просветом залысин.
Небом глубоким, бездонным как день,
томным теплом предзакатным,
и на пути за пригорком, где тень,
вдруг холодком деликатным.