Сегодня я - канатоходец,
чуть балансируя, иду,
туда, где каменный уродец,
головки маков на беду
срезает временем, как бритвой
и млечный, ядовитый сок
вкушают с тихою улыбкой
пространства сжатые меж строк.
Ветра ночные амальгаму
дробят и трещины пустот
зияют на дороге к храму,
в котором черный мох растет.
Луны холодные приливы
качают призрачный канат
и сны плывут неторопливо
дразня полуночных наяд.
Взглянуть пытаюсь в зазеркалье,
иду по тоненькой струне...
Мой Бог, ну, до чего банально,
увидеть крылья на спине.
© John Maguier