Вот лето, пестрокрылое, как зяблик,
пропрыгало в игольное ушко.
Божественно внутри меня, легко.
В груди почти созрело молоко,
со вкусом мёда и осенних яблок.
Я сил полна, при том оставшись слабой,
рассудок пуст - ни мыслей, ни идей.
Мажорно колокольное "день-день".
Смотри в меня, разуй меня, раздень
и подыши со мной садовой влагой.
Здесь осыпают карагач и липа
тропинку к дому шёлковой листвой.
Когда же народится божество,
то взгляд опять, конечно, будет твой.
Ну, или мой, возможно. Либо - либо.