***

Лес стал лохмат, весь в нефритовой поросли,
Ветер играет на струнах ветвей.
Может этюд, менуэт или глорию,
Может быть вальс в полумраке теней.

Пахнет душицей, смолой и забвением.
Нежно трепещет под сердцем душа.
И аромат запоздалой сирени
Вдруг замедляет неспешный мой шаг.

2016 июнь