Уходят поэты в дождь.
Уходят поэты в осень,
Сверкнув, как острым ножом,
Взгляд, на прощание бросив.
Уходят поэты туда,
Где под сиреневым небом,
Сброшена суета,
И усталости, словно не было.
Там, где покой и уют,
Там, где ни зла, ни наветов.
Там, где друзья давно ждут
Не только с этой планеты…
Александр Юрков 05.09.2016 г.