Терпкую ночь ощущая губами,
в узких прожилках заброшенных улиц -
эта реальность случилась не с нами,
или, блуждая, в другую вернулись.
Нам бы остаться там в теплых и затхлых
мягких квартирах, махровых халатах,
ленью диванною вечнораспятых,
грезить о бурях, булатах и латах.
Мы говорили б - легко, безыскусно,
о безотказной и щедрой вселенной,
о постмодерне и кризисе вкуса,
об изменениях и переменных.
Мы оказались бы там вперемежку
с раннею прозою графа Толстого,
с робким наивом про сердце и слово,
где начинается зыбкое "между".
Где начинается зыбкое "между" -
тонкие тропочки между мирами,
нет расстояний, легки и неспешны
несовпаденья - случаясь не с нами.
И с безвозвратностью жухлого солнца,
от горизонта зависшего в шаге,
слепо надеяться, что мы вернемся,
что переломим сюжетные тяги.
Что пересилим судеб притяженье,
переписав наизнанку события,
только из прошлого тянутся нити,
переплетая слова и сомненья.
Кто-то на небе луну зажигает,
чтоб возвратились сюда мы зачем - то,
в маленьком мире, придуманном кем - то,
чтоб не блуждали мы, чтоб не блуждали.
Всех мы дорог все равно не узнали,
встретимся ль? - вряд ли, но дело не в этом,
стоит расстаться, чтоб встретиться где-то, -
так повторением круг замыкали.
...Так повторением круг замыкая,
новыми смыслами правя конечность,
беглым курсивом - от края до края,
поверху льдинок размашисто - "вечность".