Как часто тех сомнений рой
С тебя ваяют вой немой,
Как будто вниз ты головой
Над бездной с чёрною судьбой.
Как словно стался ты скопцом,
Уж неспособным ни на что,
Как абсолютное ничто
Пред полыхающим цветком,
Сотканным таинствами лун
Из знойных токов неба рун.
А между тем цветок поёт
И к дерзновеньям дух зовёт,
Но кровь твоя лишь хладом вьёт,
Тогда как сердцем ты не лёд.
И стон рождается, тот стон
Горчей чем горькая полынь
Со дна души в болючу хлынь
Безмолвиям родит трезвон,
Души поющую как боль,
Наждача вены как персоль.
И ты не ведаешь как быть,
Свой ток цветку как воскресить,
Растерянный как пилигрим,
Средь лета пьющий токи зим.
Как часто тех сомнений рой
С тебя ваяют вой немой,
Как будто вниз ты головой
Над бездной с чёрною судьбой.
И вдруг с цветка точит слеза,
Мерцающая истин свет,
Как утра нежного роса
И в росных блюзах вьёт ответ,
Тебе сотканный одному
И ты свою уж зришь звезду.
И тут же ты как звёздный птиц
Всем сердцем в выспренный полёт
Подобный всполохам зарниц.
А кабы не было цветка
В сомненьях умерла б душа
И стал бы ты с душой скопца,
Дыханья чьи одна лишь ржа.
/Альбатрос/