Расставания и встречи,
Мельтешения сует,
Вроде как ещё не вечер,
Но уже и не рассвет.
Ты же сотканный с печалей,
как слепой бредёшь к концу,
к завершенью фестивалей,
где обманы всем к лицу
и целуешь дальни дали,
стлаясь грустию по дну.
А кругом бушуют волны
из неосуществимых грёз
и сомнений в цвете чёрном,
стать коих как сколиоз.
Ты надеешься на счастье,
но глотаешь только ложь,
пья коктейли с снов ненастных
с вымени лукавых коз.
Строишь выспренные замки
с золочённого песка:
бесполезно рваться в дамки,
если Янус за ферзя.
Всё здесь зыбко, ненадёжно,
в гуттаперчевый каркас
с конгруэнтов бруццелёзных,
в профиль будь то иль в анфас.
Расставания и встречи,
мельтешения сует:
вроде как ещё не вечер,
но уже и не рассвет.
На попятную не двигнешь,
впереди - одна тоска.
Где-то ж смерть тебя настигнет,
упокоится душа,
ставши тленом с горьких токов
из немого волокна.
Но ведь Бог, он справедливый,
Иль я пасынок ему,
Обделённый, не счастливый
сиротина на ветру.
Но ведь Бог, он справедливый...
/Альбатрос/