***
Этим вечером слишком минуты пусты. Этой вечностью слишком минуты бесценны. Я ошибся. Поскольку являешься ты, столь отчётливо, словно: из прошлого — в вену. Или, может, сейчас я единственно прав, пусть желанье уводит из жизни — навеки. Во лесу моём столько растений и трав — пропиши мне лечебное что-нибудь, лекарь...
Потому что в окне — дум моих пелена. Потому что стянуло далёкие тучи. Жизнь моя никогда не была так видна: из мгновений звезды пролетевшей, падучей. Отчего же растаяли стены мои? — словно дым, словно их никогда не бывало. То ли я повзрослел — светом Главной Любви, то ли мне, наконец, сотворённого мало.
Кто использует смысл и столетья, и дня, нам доступный однажды, и то — ненароком? Что рождается в строчках, безумьем маня, что заметит в них Неба холодное Око? Кто со мною играет в такую игру, где ни срока, ни правил: всплываешь и тонешь... А ты знаешь, пожалуй, я мир сотворю. Потому что никто и ничто мне не в помощь.
Что ещё может быть, что ты видишь вдали, там, куда не пробиться ни мысли, ни взгляду? К горизонту, в туман уплывут корабли, только это, конечно, не всё, что мне надо.
***