Зачем мне это всё, зачем?
Стихи уже не утешают,
А те, что пишутся, ветшают,
И выбран спектр возможных тем…
Любовь пылится на бумаге,
Душа искать устала свет,
От откровенности коробит
И разум кренится в кювет…
Словами чувства распинаю,
Травлю, ломаю, рушу, жгу…
Себя давно не понимаю
И, как сомнамбула, живу…
И на фрагменты распадаясь,
Моя картина бытия,
Что было важным исключает:
В ней нет любви, в ней нет огня…