Кожу вывернуть бы наружу
(сквозь нее тщетно лезут перья,
разрывая ее на сито,
полоща не хуже дробин),
с нею вместе - вывернуть душу,
и пускай, не особо веря,
через плоть прорастает небо,
льется ввысь, как осенний дым.
Разболеться закатном шаром,
синевой захлебнувшись пряной,
и споткнувшись на всех ухабах,
утонуть в суете травы...
Я давно не верю крылатым,
как не верю святым и правым,
верю тем, кто ободран так же -
но остаться сумел живым.