Я пойду к своим холмам, да через болота
Где блуждают в тишине и зовут огни.
На прощанье мне споют, проскрипят ворота.
Листья жухлые летят-это мои дни.
И пускай себе летят высоко и странно,
Лишь один весёлый день ляжет на ладонь,
Тот в котором я достиг тех холмов желанных
И держал в своей руке пляшущий огонь.