Все тот же город, лишь дождем облитый,
Под серостью унылых облаков,
Проснулся утром, словно пес побитый,
В грязи бульваров, улиц и дворов.
Плюют авто на тротуары жижу,
Водителям вдогонку слышен мат,
Мне кажется, я солнце не увижу,
Оно светило сотню лет назад.
Прошло два дня. И вот метаморфоза:
Дождь изменил как будто бы людей.
Ушли стихи. Осталась только проза.
И грязный город в серости дождей.
Художник Пименов Ю. "Проливной дождь", 1957.