Не знаю я кто ты, быть может царица,
А может из храма сбежавшая жрица?
Но знаю, тебе поклонялись народы...
Ты жрица любви, а не жрица свободы.
Тебя вырезали из камня и глины.
Из мрамора только ваяли Эллины.
Тебя рисовали, писали поэмы,
Создали каноны и рамки, и темы.
Любили худой, поклонялись за тучность...,
Но это докажет одну только сущность.
Что разные все мы, что нет идеала,
Что в поисках жрицы, мы спим с кем попало.