Моя Муза не носит одежды
Из легчайшей прозрачной фаты
И не дарит мне сладость надежды,
Уж скорей - разбивает мечты.
Ее облик не блещет красою,
Ее голос не сладок как мед,
Только слезы струятся росою,
Превращаясь от холода в лед.
И потом своей бледной рукой,
Забавляя, казалось, пером,
Она строки выводит с тоскою
И уходит со рваным крылом.
Но эту злобу, желчь ее и яд
С моим характером поставят в ряд.