Наша песенка дрянь, да заело пластинку.
Тридцать первое жжёт на излёте число.
За Тарковским с утра нагнетай под сурдинку:
вот и лето прошло...
вот и лето прошло...
Вот и лето прошло, словно и не бывало.
На пригреве бомжи жарят денатурат.
Я бы тоже бухнул, только этого мало -
спирт уже не даёт баснословных услад.
В захолустье глухом, за кордонами МКАДов,
безнадёгу впитав от тульи до калош,
сердце просит иных, неожиданных ядов,
только где их возьмёшь...
только где их возьмёшь...
Всё не то и не так - это знаем мы с детства:
эта злая земля с её вечным вчера
нам не даст раздобыть достоверного средства,
что вдохнуло бы в нас хоть толику добра.
Прёт из окон духан - бабы варят варенье.
Мужики раздолбать норовят домино.
Ещё пыжится в нас иногда вдохновенье,
но напрасно оно...
но напрасно оно...
Наша песенка дрянь, ей под солнцем не место.
Нам уже не минуть непогод и потерь.
Осень тихо стоит со стволом у подъезда
и наводит прицел, чтобы вышибить дверь.