Мне скоро шестьдесят,а кажется все двести.
Душа в морщинах грёз,что высохший цветок.
Не пишутся стихи и не поются песни.
Возможно потерял свой жизненный исток.
Откуда-то из тьмы хандра взяла за горло.
Набросила аркан и тянет в никуда.
Понятен стал сюжет"В зобу дыханье спёрло"
Моралью в жизнь вошёл.Не правда ли,беда.
Хотя,что за беда,поплакаться в жилетку.
Ведь кто-то говорил,что всё и вся пройдёт.
Хандра моя уйдёт.Душа-она не клетка
И дверь не на замке,а блажь чего-то ждёт.
Чего или кого,теперь уже не важно.
Коль скоро взял перо и льются словеса.
Даю понять душе,хотя она и страждет,
Что годы впереди и мне лишь-шестьдесят.