В вышине еще не видно клина.
Проседью немые облака.
Лето. Только в теле моём криком,
В небо рвется прочь уже душа.
И с теплом, остатком веры помолившись,
Августовским месяцем в ночи -
В сны свои, порою заводила,
Там, где вечно кроются мечты.
Там, где на обрывках желтых листьев,
В отраженьях луж из облаков,
Ждут всё те же души, сбившись клином,
С проседью развеянных годов.