Не бывает чудес на земле.
Нет возврата - ушедшим далече.
Нет микстур для душевных увечий.
Нет огня в охладевшей золе.
Пишет осень свой грустный мотив,
Но её укорять - мы не вправе.
Синий вечер в багряной оправе
Безучастен, спокоен и тих.
Но не спится почти до утра.
Сны цветные - всё реже и реже.
Угасают мечты и надежды,
Словно искры ночного костра.
Вновь обычаям птичьим верны,
Вдаль летят журавлиные стаи,
Птичьим сердцем навечно врастая
В бесприютность колючей стерни.
И, прощаясь с останками ржи,
Расчеркав поднебесье крылами,
Всё кричат мне своё заклинанье:
"Надо жить...надо жить...надо жить".