Хмур понедельник.
И ясень намок,
как разночинец в пальто.
Я застендалил две тысячи строк
прежде, чем понял -
не то.
Сбился комочками давешний плов.
Время летит вполкрыла.
Ты мне исторгла две тысячи слов,
щёлкнула клювом,
ушла.
Смогом табачным, доколева мог,
выстлал я сплин-мезозой.
Но в уходящее лето ходок -
ум зазевавшийся мой.
Черту не брат там, но кум королю,
ласкан судьбой и тобой,
сколь твоих тысяч - не помню - "люблю"
в винный спровадил прибой.
Насторожённо и зло непьяна,
полня терпения чан,
- "Впредь оставайся слугою вина" -
ты засыпала, бурча.
Лиственный первый цветастый декор
пал на дорожки в саду.
Как занесённый обиды топор,
воздух вспороло: "Уйду!"
Выждала день, что туманами сив.
Осенью, словно, больна,
вскрыла обиды словесный нарыв..
И как назло, нет вина.