Далеко мне до Есенина и Блока,
Но когда порой осенней одиноко,
Разложу свои пороки и грехи,
И пытаюсь получить из них стихи.
Я увлёкся этой странною игрой,
Только пазлы не срастаются порой,
И картинка получается не та,
На которой нарисована мечта.
Раскидаю все фрагменты и слова,
Я в смятеньи, видно, жизнь опять права,
Что сложилось, что связалось в узелок
Невозможно отразить десятком строк.
И сижу, безумно глядя на панно.
Мне другой собрать картины не дано.
Что написано мне было на роду,
Той дорогою я до конца пройду.
29.08.2016г.